La Sala

 

La Sala

Llegué de pronto a un lugar que, aunque familiar, era para mí desconocido.
Al principio todo me resultaba extraño, hasta que, con el tiempo, empecé a percibir más detalles.

La gran sala era muy hermosa. A medida que pasaban los días descubría nuevos murales que representaban todo lo imaginable. Todo estaba ordenado como si un gran escritor hubiese diseñado la escena: fluía con suavidad, adornada por bellas gamas de colores, desde los más intensos hasta los más tenues. Aquellas composiciones despertaban sensaciones de calor y frío, de sosiego y de intensidad emocional. Eran difíciles de explicar.

Las tonalidades, como notas en una partitura, desprendían aromas y sonidos casi imposibles de imitar, bellos por naturaleza. Parecía un conjunto armónico, incluso en los acontecimientos que derivaban de aquellas escenas.

Sin embargo, a veces lo más discordante eran los humanos, empeñados en estropear aquel paisaje divino. Muchos, amparándose en su inteligencia, buscaban imponer su voz y hacer creer que todo aquello era obra suya. Sus palabras y acciones rompían la armonía que los rodeaba, como si quisieran apropiarse de la creación, o al menos de algo que se le pareciera.  

Otros, en cambio, dóciles y nobles, aprendían pronto a ajustarse al ritmo de la sala. Apoyaban, ayudaban, acompañaban… sin deseo de relevancia.

Los paseos en la gran sala, sin embargo, se tornaban a veces incómodos: se caminaba y corría con ansias de llegar, pero sin saber a dónde. Atormentados por intereses propios, por la maldad.
Y, aun así, en medio de todo aquello, siempre se distinguían la bondad, el amor, los lazos… y también el dolor.

Allí seguían llegando personas de todas partes, de todas las edades, con rostros distintos y maneras propias de caminar. Poco a poco iban tomando asiento. Nadie escogía un lugar exacto: cada cual se acomodaba donde encontraba espacio. Al principio, los patrones de conducta parecían similares.

La sala se llenaba de murmullos.
A veces se elevaban en voces exageradas.
Unos contaban historias.
Otros escuchaban en silencio.
Había risas, discusiones, abrazos y desencuentros.

Cada uno ocupaba un papel, aunque nadie sabía realmente cuál era el suyo. Y entre todos, sin darse cuenta, iban construyendo un ambiente que cambiaba con cada llegada.

El tiempo pasaba sin que nadie lo notara.
Algunos hacían amigos, otros preferían la soledad. Había quienes levantaban la voz para hacerse escuchar, y quienes apenas susurraban, invisibles. La sala era un lugar vivo, lleno de rostros, de gestos, de memorias compartidas.

Hasta que un día, en silencio, se abría una puerta.
Alguien se levantaba. Caminaba hacia ella.
No había anuncios.
No había despedidas.
Solo silencio.

Nadie sabía qué había al otro lado, ni qué significaba cruzarla. Lo único cierto era que nadie regresaba.

Al principio, la ausencia dolía. Su risa, sus palabras, su manera de estar seguían flotando un tiempo en el aire. Aunque en otras, permanecía siempre.
Luego, poco a poco, la vida en la sala continuaba. Como siempre. Como desde el principio.

Y así sigue.
Y así siempre ha sido.

Lo comparto pensando en quienes ya cruzaron la puerta… y en quien acaba de hacerlo